Contos Desconectados

Cara nova

2012-01-09T15:55:00.002-02:00

A Marcela Alves do Radiante é a responsável pela cara nova do Blog.
Não ficou muito mais agradável ler um conto agora?

Obrigada Marcela!!!

sms

2011-11-16T14:18:00.001-02:00

Ele a amava tanto que ao ler SMS dela que dizia:
"Acabou, não me procure mais",
guardou o celular e nunca mais teve outro.

25 gotas

2011-11-09T10:29:00.003-02:00

25 gotas, cada vez que se lembrava que teria que despeja-las desistia. O amargo era insuportável para seu paladar que se acostumara ao melado. 25 gotas até adoçam, mas ainda amargam.

Pensava em desistir dos líquidos: quem precisa de café pela manhã, suco pela tarde, leite com achocolatado à noite. Meus pais não tiveram isso e são felizes até hoje. Se bem que eles tiveram café.

No suco elas são piores- comentou o amigo com os olhos grudados no gol do time que passava na tv. Balançou a cabeça concordando. Só amigos para incetivarem e ajudar a ir pra frente mesmo, pensou enquanto cortava a cenoura, que, provavelmente, era a coisa mais doce que comera no ultimos cinco dias.

Renunicou ao café da tarde, entrou no refrigerante diet, mas mesmo com o gosto de ferro do refri escuro, o amargo fora disfarçado. A boca agora além do amargo, tinha gosto de sangue.

Com Mozart ao fundo e um vinho na taça foi para o jantar. Dessa vez não encontraria o sabor familiar. A cada grafada aproveita para se sentir livre, a taça esvaziou rápido, a garrafa esvaziou rápido, o tempo esvaziou rápido.

Passou a adotar álcool: o café: cerveja; no almoço: vinho; no lance: wisky jantar: vodka.Já não ligava para o que diziam os amigos, nem a família. Para os médicos só diza: "Vocês cortaram meu açúcar", e seguia consumindo mais e mais os seus substitutos.

Mais ainda sonhava com um café bem doce, com um suco de manga escaldado, a sensação de comer um punhado de açúcar. Sonhava tanto que começou uma exeriencia na cozinha de casa. Passa todas suas horas de folga misturando produtos que similassem o gosto do açúcar.

Começou a faltar de serviço, a não almoçar não saia mais de casa, não atendia o telefone e usou toda sua coleção de cds como porta copos. Só conseguia pensar em uma xícara de café doce.

Com a barba de anos e mil vezes mais magro, acertou o gosto. O líquido no tubo ainda tiha fumaça. Não pensou duas vezes, abri a garrafa, despeijou o café na xícara, e pingou 25 gotas.

O ar sumiu, as cores se misturam, o alarme tocou abafando o som oco do corpo caindo no piso de madeira. As 25 gotas eram toxicas ou o coração não aguentou a emoção?

em épocas de dieta

2011-06-24T10:34:00.002-03:00

atendendo ao estomago pediu uma pizza.
para evitar contrangimentos
pediu que vivesse disfarçada de salada.

Maldita Vida Saudável!

2011-06-01T16:05:00.002-03:00

Aquele estagio em que tudo pára foi atingido. As coisas já não são mais controladas por suas vontades, os dias e as noites se emendam como se o sol e a lua fossem somente fontes de luz.

Continuar ainda é necessário, a fileira está na mesa, as mãos ainda tremem, aquele suor frio delas, já evaporou devido ao calor que vem da testa. Febre? Já não tem certeza.

O ponteiro move, aparentemente o único sem preocupação. O
clima pesado, o cheiro do cigarro aceso ainda irritava mais do que seus olhos. Respirar fundo não era a resposta.

Os passos do corredor ficaram mais claros, eles não fazem um circulo, tem uma rota certa, quase sempre morrem perto da escada, um ou outro tenta o caminho alternativo, maldita vida saudvel.

Café já não faz efeito, mas agora não dá mais para pensar em café, a soluação aqui é continuar. O resultado não importa muito, de qualquer forma, terá que prosseguir. Tá certo que um bom resultado seria favoravel, mas para que alimentar esperanças? Essa coisa não ajuda ninguém a fazer coisa alguma.É só uma coisa que disseram que existe.

Outra movimentação do relógio, outro barulho irritante, mais passos. Agora passos dentro da sala. Ele pega a caneta na filheira, assina o papel, e ao som dos próprios passos deposita o papel na mesa.

O outro levanta os olhos, varre cada centímetro de seu provavel interlocutor e lhe diz:

- Para que você fez a prova?! Seu semestre já está perdido.

Com o mesmo olhar de despreso, ele se dirige pro elevador que agora vive vazio. Maldita vida saudavel, pensa enquanto acende o cigarro.

micromicroconto

2011-04-08T17:30:00.001-03:00

Olhos: bolinhas que brincam de pular sempre para onde não devem

Jornlista estressado

2011-03-14T17:52:00.002-03:00

- dois contos.

- o que? você quer dois contos para hoje?

- não são dois contos do cigarro.

Autoquestionamentos

2011-02-14T17:43:00.001-02:00

Com os fones nas mãos idagava-se: ouço ou não?
Não ouviu.
Calçou o tênis para deitar na cama, enquanto esperava que o relógio soasse 17:00.
Será que pus o alarme?
Não era um dia para distrações.
Vou de ônibus? Não vou de ônibus? Se bem que se eu não for de ônibus, é mais fácil não ir. Andar até lá no sol do horário de verão vai derreter meus miolos.
Já escovei os dentes? Já!
Já guardei as Chaves? Já!
Já peguei o celular? no Bolso!
E os fones?
Os fones estão seguros ali. Ali onde? Melhor não saber mesmo.
E meu cabelo? Já pentei. Mas estou deitado. Sento e penteio de novo?
A mochila? Não, pode dar uma ideia errada.
Os fones? Já disse que os fones estão ali. Ah, é. Pra não ouvir, certo?
16:54, pelo visto não vou precisar do alarme mesmo.
Levanto? Não, aguenta os seis minutos! Mas eu não aguento mais! Claro que aguenta.
Não, não quero mais aguentar.
Pego os fones? Não!! Você está mais seguro sem eles.
Quem disse? Você disse?
Que horas? Não sei! Você que disse.
Quer pegar os fones e sair antes problema seu!
É?
Claro que é!
É!
16:55. Saio? Pego os fones?

teclas

2011-01-19T10:28:00.000-02:00

Após três noites mal dormidas
colocou os dedos no teclado
para continuar a história.
A trama fluía tão lentamente
que adormeceu nas teclas.

último

2010-12-30T12:17:00.000-02:00

Último dia do ano, hoje falo com ele - pensou enquanto ligava a máquina de café da cozinha. Ainda eram sete e meia, a sala dele estava vazia. Não havia mais papeis espalhados na mesa, tudo estava organizado, não parecia que a sala dele era a mesma em que passaram a semana finalizando o projeto interminável.

Sentou em sua mesa, ainda precisava relembrar palavra por palavra da fala ensaiada. Não que não soubesse o que tinha que dizer, vinha preparando tudo a duas semanas, mas tinha medo de perder o rumo quando encontrasse os olhos azuis dele e, em choque, voltasse para sua rotina mais uma vez, como já acontecera várias vezes durante o ano. Dessa vez tinha que funcionar. É melhor não olhar pra ele, manter os olhos na janela. Na Janela? - Perguntou-se interrompendo seu fluxo de ideias, morro de medo daquela vista do 22º andar. Melhor olhar pro quadro, aquele quadro com a foto do pintor, como é mesmo o nome do pintor? Não adianta, olhe pro pintor, os seus olhos não chamuscam vida e inquetações como os dele.

Chegou! Sintiu o perfume dele se espalhando pela sala, os passos ritmados marcando a distancia entre o elevador e sua sala, seu ombros ficando tenso antes da hora.
Bom dia! -Disse ele enquanto pegava um jornal esquecido na mesa dela. -Já leu? Posso pegar?
Não ela não tinha lido, não gostava de ler aquele jornal, mas sempre o abria e bagunçava as folhas para que visse a veia de preocupação dele subindo logo na primeira hora do dia, seu rosto ruborisava e ele ficava excepcionalmente atraente. Pode pegar- disse sentindo que todo tremor do seu corpo era transmitido por sua voz.

Volta do almoço, a sala dele já está tomada pelo caos completo, mesmo que não houvesse nada urgente a ser entregue. O caos da sala combinava com o caos de seu estomago, que agora com saladas regradas a café dava voltas tendado devolver ao mundo exterior tudo que, chega de prestar atenção no estomago. Vamos à ação.Andou rapiadamente até a sala, abriu a cortina, chegou na beira da janela e olhou para o horizonte. Se não lhe causasse tanto medo seria belo, pensou enquanto sentia as pernas bambearem. O pintor, se lembrou, olhe para o pintor. Deu dois passos rápidos para trás vriou a cabeça rápido e encontrou os olhos do pintor. Pena que não lembro seu nome, Sr. Pintor - pensou- Você foi uma boa companhia até agora.
Sentou-se na cadeira dele. Passava das duas agora, não se lembrava se tinha dormido ou apenas se perdera nos olhos do pintor. Precisva voltar pra sua mesa, ele ia chegar a qualquer momento. Tinha que deixar a sala. Ou melhor, não tinha, era melhor esperar por ele ali. Aí não teria escapatória quando ele voltasse, teria que falar com ele.

O sino da igeja bateu seis badaladas, o dia começara a perder sua cor. Ela pegou sua bolsa, jogou a jaqueta nos ombrou e apagou as luzes. Não esquecera de apaga-las como todos os dias. No banco do carro respirou fundo para impedir que seu corpo desmoronasse. Ligou o rádio uma música bem barulhenta tocava. Ótimo, concluiu encerrando.
Às dez ele voltou para o escritorio. Estranhou as luzes apagadas, Não achou café na máquina, nem sua cortina fechada. Um leve aroma acodocicado estava presente em sua cadeira. Ela sentou-se aqui, estranhou, ela nunca seria tão ousada. Tirou o casaco, ligou o computador, gastou 15 minutos vagando de link em link até que seus olhos encontram um envolope com seu nome escrito com uma letra fina e longa. Será? Pegou o envelope e pos no bolso da calça. Seja o que fosse, era assunto para mais tarde. Foi para casa.

No dia seguinte, quando chegou, ainda não tinha café. As luzes também não estavam acesas e o jornal estava intacto na porta da sala. O silencio era cortante. Ele achou que ela teria perdio a hora.Trabalhou normamente, até que sentiu um papel no seu bolso. Pegou o envelope. E ele certo de que seria uma carta de amor, encontrou um texto de demissão.

1, 2, 3 pensando

2010-12-27T12:31:00.001-02:00

Pensando no que teria que dizer pisou no primeiro degrau da escada do ônibus. Cheio como todos os dias, fez sua breve interrupção. As coisas nao estão funcionando. Frizou. Precisa, ou melhor, eu preciso de....
eu preciso de... continuou errante. Eu preciso... insitiu. Eu preciso de descer desse ônibus lotado, concluiu.

Flávio e Carolina

2010-12-09T17:35:00.001-02:00

Flávio queria ser médico. Carolina Bailarina.
Ele estudava, ela dançava.
Flávio entrou para facldade. Carolina para uma companhia famosa.
Ele nao se formou. Ela abandonou a dança.
Carolina agora estuda. Flávio, bom, Flávio ainda não dança.
Ela quer ser médica. Ele quer ser bailarinho.

conta!

2010-12-03T15:51:00.001-02:00

- Desce aqui.
- Pra que?
- Tá na hora.
- Hora de que?
- Desce que eu te conto.
- Me conta agora, aí eu desço.
- Não. Desce que te conto.
- Ah, conta nada.
- Conto.
- Promete que conta.
- Prometo.
- Você não cumpre promessa.
- Quem disse?
- Eu disse.
- Fala uma que não cumpri.
- Teve aquela pra Santa de Santa.
- Tá, mas essa eu justifiquei. Fala outra.
- Não vale nem justificando. Você não cumpriu e pronto.
- Tá, mas tirando essa, cumpri todas as outras.
- Mentira!
- Tá me chamando de mentiroso?
- Estou!
- Por que?
- Por que o que?
- Porque você está me chamando de mentiroso?
- Sobe!
- Sobe o que?
- Sobe aqui que eu te conto.
- Não conta agora.
- Não, sobe que te conto.
- Se eu subir você conta?

Recesso Criativo

2010-02-05T08:59:00.001-02:00

Não consigo. Quarta vez que tento prosseguir no começo dessa história e não sei como dar uma vida para meu personagem. Acho até meso que seria melhor mata-lo na segunda página e tentar prosseguir com um narrador. Mas, mesmo dessa forma seria necessário uma história para o personagem. Podia existir um guia de história para personagens, aí eu não teria tanto trabalho. Trabalho,preciso mesmo arrumar um que pague as contas. Tem uma pessoa que insiste em jogar aqueles papeizinhos com as logo de um monte de companhia debaixo da minha porta. Ainda bem que sempre lembro de ligar pra lá e pedir uma segunda via, se não hoje por exemplo eu não teria motivos para estar tão preocupado com uma história para o meu personagem.

E por que eu estou preocupado mesmo? Ah, é! Porque não tenho uma estória para ele. Só sei que ele tem cabelos pretos grossos, do tipo que tem que ser cortados bem baixinho, mas que por uma rebeldia infantil, ele insiste em mante-lo longos. Tem um corpo franzinho, não gosta da ideia de frequentar uma academia, nem cogita a hipótese de praticar qualquer esporte por guardar magoa dos tempos de colégio, onde era sempre o último a ser escolhido. Tenho o personagem mas não tenho uma história.

Acabei de perceber que gastei metade de uma folha com esses meus pensamentos. Provavelmente terei que procurar mais folhas novas quando encontrar uma história. Acho que dessa vez não vou pegar mais na casa do meu irmão, da última vez ele reclamou bastante. Terei que pensar em alguém para ser meu novo fornecedor de folhas a custo mínimo. Poso oferecer meus serviços de leitura em troca. Leio de vagar ou apressadamente a gosto do freguês. Será que eu poderia arrumar um emprego como leitor. Porque, sinceramente, no atual momento ler é tudo que sei fazer.

Mas tenho que voltar para o meu dilema: uma história! Como se cria uma história. Acho mais fácil bancar Deus só criando personagens, não aprendia ainda a parte de ser Deus controlando a vida deles, até mesmo porque eu acredito no livre arbítrio, só que criar alguém e deixar que ele siga seu próprio destino, em uma história não funciona. Os personagens precisam de uma história, ou sejam, tenho que criar para eles uma vida.

Não adianta só criar cenário, ou só cercá-lo de amigos. Os personagens são quase como os seres humanos, necessitam que acontecimentos sucedam para dar um certo sentido a sua existência. Porque senão o livro se torna um monte de páginas amareladas, coberto de poeiras, esquecido em uma estante qualquer. Assim como a vida deste aspirante a escritor que não possui história para seu personagem.

Agora o meu estoque de papel acabou. Vou procurar um novo fornecedor e bancar Deus criando uma vida para meu personagem.

nesses tempos

2010-01-14T12:27:00.000-02:00

Sentou na cama, com a toalha nos cabelos molhados pensando no que seria feito como o resto do verão. Ainda queria estar de férias, naquele lugar cercado por montanhas, com uma brisa leve, e não nesse calor infernal que sugava cada gotícula de água do seu corpo assim que ela desligava a torneira do chuveiro.

O que vestir? O dilema ainda era maior nessa época. A certeza de que qualquer peça estaria grupada ao seu corpo antes que terminasse de descer as escadas lhe trazia uma vontade de não usar absolutamente nada. Descer vestida de pele, sempre lhe parecia uma solução tentadora. Pena que lhe faltava coragem, não conseguia sair nem mesmo usando short.

Pegou uma calça bege e uma regata, segundo a moça da revista, o conjunto traria um visual confortável, calçou o sapato e ainda pensando nas montanhas e na brisa, contou um a um os degrais rumo ao calor insuportável. O sol cegava, o suor mollhava pouco a pouco a regata listrada que ia colando em suas costas. Desejou uma garrafinha de água, e arependeu de não segui o conselho que sua mãe lhe deu quando ela mudou para essa cidade: Nessa época de calor, minha filha, água gelada na garganta vale mais que diamante no dedo.

Cinzas

2009-12-18T13:06:00.000-02:00

Ele juntou os dedos das duas mãos, entrelaçou-as, as unhas meio negras refletiam um primeiro dia de trabalho, o cheiro não era mais o mesmo. Faltava uma partícula, era mais puro agora.

As horas ainda se arrastavam só lhe restava contar minuto após minuto. Sabia que não tardaria a chegar. Era muita coisa para ficar livre em um único dia, em um único mês, quem sabe até em um único ano.

Olhou para o montante de arquivos musicais na tela branca, uma música pode ser bem vinda. Mas qual, nesses tempos, tudo é muito abundante, essa maquininha lhe trazia muito mais do que ele precisava. Chamou o programa tocador, escolheu três canções. Não lembrava de nenhuma delas. Se que sabia se já havia escudado antes...

Chegou! Primeiro estágio, ânsia. Com passos inseguros, foi até a cozinha, abriu a lata verde. Era melhor tomar um café. Destampou-a com cuidado, limpar o chão por um descuido, não seria um passatempo agradável. Nada! O fundo dourado da lata, refletia um rosto marcado pela angustia, os olhos mostravam um sofrimento eminente. E agora? Chá? Sabia que não adiantaria.Mesmo assim, em um ato de compaixão com seu próprio corpo, abriu o armário, para procurar a caixa de chá chinês que ganhou de uma antiga namorada.

Lembrar-se dela agora era estranho. Tudo era tão perfeito, a pele clara a luz do luar, nua refletindo a luz clara para o quarto escuro, as palavras sussurradas ao amanhecer, os dias que passavam rapidamente para que a noite fosse bem longa. Era como um sonho, um desse em que se sabe que não se deve acordar. Mas a lua tornou-se minguante, a pele no lençol quase não encontrava a lua para lhe refletir, as palavras tornaram-se quase gritos, os dias ficaram longos e as noite curtas. Até que um dia, como quem decide que não vai mais de se levantar para enfrentar o leão, ela, parada em frente a janela, ao lado de uma mala vermelha, lhe disse que iria partir. E partiu.

A casa não ficou vazia como contam todos, ficou foi cheia. Cheia do perfume dela, cheia de seus toques sutis, cheia dos livros que ela planejava a ler, até mesmo, vez ou outra, encontrava vestígios dela no lençol e nos pequenos brincos esquecidos no sofá. Nunca achou que aquela mala fosse tão pequena. Sempre quis juntar suas coisas para lhe devolver, mas a coragem que lhe sobrava em alguns momentos inoportunos, fugia de seu encontro toda vez que tocava em algo dela, fraquejava como um mosquito ao perceber que seria esmagado.

A música continuava, realmente não conhecia a melodia, não sabia em que língua era cantada e se quer se lembrava de como ela fora parar em seus arquivos musicais. Talvez tenha sido cópia de um conhecido, pensou enquanto a água tornava-se vapor na xícara e ele mergulhava uma daquelas folinhas da caixa de chá chinês na água.

Sentou-se no sofá, e entrou no segundo estado: manter o jejum. A xícara começara a tremer, seu corpo agora iria protestar por um longo período a ausência. Fechou os olhos como se essa ação dissesse para o seu corpo que ele iria resistir. Todo vez que pensava que já estava se acostumando com a dor, a próxima crise era mais aguda, quase como aquela dor que dá quando se pensa naquele amor mal resolvido, ou aquela dor que se sente quando se escuta uma bela música ao longe.

Tremulo, deixou a xícara na mesa, não se importou com as gotas que atingiram a madeira, machucando a cera que a mochinha passou nela na última sexta, justamente por ela estar manchada. Tirou a camisa, o suor já escorria pela suas costas. Contando quantos passos teria que dar, chegou até o banheiro. Um banho frio talvez lhe acalmaria, rodou a torneira, as gotas d'água faziam um barulho infernal ao tocarem o fundo da banheira.

Tampou os ouvidos e voltou até a sala, ajustou o volume das caixinhas de som para o máximo. Agora estava no terceiro estágio: dor. Com um solo ensurdecedor de bateria, voltou para o banheiro, agora sim, tinha um motivo justo para tapar os ouvidos. Pensou enquanto andava em círculos para afastar a dor que circulava pelo seu corpo, como se fosse o sangue que irrigava cada uma das partes que necessitava para ficar vivo. Pensou em parar de respirar. Talvez não ter ar em seus pulmões lhe devolvesse o bem-estar que sentia nas tardes da sua infância, naquela cidade onde o céu era esverdeado e as pessoas lhe diziam Bom Dia, quando passavam por ele na rua.

A água atingiu a metade da banheira, era hora de testar aquela filosofia que lera em um daqueles romances que ficam expostos nas bancas de promoções dos sebos: "uma nova dor para curar uma dor antiga". Entrou na banheira e deixou que o chuveiro atingisse sua nuca. Não se lembrava do autor, mas todos os dias lhe era grato a ele. Esse pensamento devia ser escrito em cada arranha-céu da cidade, pensou enquanto sentia os dedos de seu pé paralisarem.

Agora era esperar que a água terminasse o processo, ficaria imenso até que não sentisse mais nenhum membro do seu corpo. Nisso gastaria mais ou menos uma hora e meia, um minuto a mais seria perigoso. Lera isso em um outro livro de medicina, que também estava exposto na mesma banca do mesmo sebo onde adquirira o primeiro livro.

O relógio no seu pulso emitiu três apitos curtos, levantou novamente trêmulo, enxugou na primeira coisa que encontrou na sua frente, saiu do banheiro escutando o som de protesto do seu corpo transmitido pelos seus dentes, pegou dois cobertores que sua avó lhe dera em um desses natais perdidos no tempo e se jogou na cama.

Sabia que agora estava seguro, adormeceria deixando tudo num passado recente, quando o sol atingisse a mesma janela que lhe mostrava a lua, seu corpo já restabelecido, lhe despertaria. Aí, ele olharia novamente para suas mãos com velhos calos, sentiria seu novo cheiro, e lhe restaria novamente contar minuto após minuto do novo dia.

hábitos

2009-11-25T13:46:00.000-02:00

A primeira coisa que fazia ao chegar ao trabalho era colocar os fones de ouvido. Não que não quisesse companhia, mas não suportava ouvir as calamidades que saiam da boca se seus colegas de sala.
Ás vezes ouvia música, gostava que ligar algo bem baixinho, esperando que o som que entrava pelo seu canal auditivo funcionasse como um bálsamo para suas ideias assustadas por tanta zoeira externa.
Outras não ligava nada, deixa que os fones cumprissem seu papael de comunicar ao mudo que ela não estava disponível.

mudando...

2009-10-26T08:43:00.001-02:00

Estava namorando um cara bonito agora. Ele era diferente, passava um tempo enorme se arrumando, quase sempre, ganhava dela. Disputavam o minúsculo espelho do banheiro da sua casa. Logo ela que nunca foi muito fã de espelhos, agora se via lá, todos os dias, antes de sair, tentando encontrar um penteado novo, uma nova combinação de batom e sombra, enquanto ele penteava compulsivamente seu cabelo envolto em gel.

Agora, precisa ler revistas de modas, analisar quais modelos encaixam no seu tipo de corpo, entender se renda combina com seda, assistir ao desfile do estilista tal, enquanto ele combina metricamente a camisa com o jeans e a camiseta por baixo do terno.

Perde um belo tempo pensando em esmaltes, sapatos, enfeites, tentando se manter perfeita para que as pessoas digam: "Que belo casal". Mas sente falta do tempo em que saia de jeans e camisa branca e não precisava disputar o espelho.

Desventuras no Divan - Parte II

2009-09-11T12:20:00.000-03:00

- Cansei de explicar meus problemas para psicólogos. Todos eles fazem cara de "te compreendo", mas nunca lhe apontam uma solução. Estou pensando até em fazer psicologia pra ver se consigo me auto-ajudar. Falou enquanto chutava o ar com seu par de tênis super caro.

E como pretende fazer isso? Era a pergunta que passava pela cabeça da recém formada doutora, que olhava para o teto rezando para que esse não fosse mais uns dos seus pacientes Gênios, que entendiam tudo sobre psicologia por que leram Enquanto Nietzsche chorou.

- ...Teve até uma mulher que fez isso, sei lá qual era o nome dela, mas ela fez exatamente isso, começou a estudar para se ajudar, e acho que funcionou...

Acha? Meu Deus ele acha! Quero ver o que fará nos primeiro dia de aula, cheio de teorias e achismos. Eu queria voltar para sala e acompanhar sua epopéia acadêmica. Mas o pior é que ele tem razão, teve mesmo uma mulher que fez isso, qual era mesmo o nome dela?

-... E você, parece pior do que os outros. Se quer olha para mim. Alooohhh! Terra chamando! Cambio??

Pronto, agora teria que pensar rápido, outra vez pega distraída, já estava virando rotina, abriu o bloquinho e rabiscou: Concentre-se!
Ah, é, tenho que responder ao engraçadinho:

- Câmbio! Então você já vai economizar uma grana com teste vocacional.

De onde tirou essa? Economizar! Só a jaqueta do garoto, já daria para pagar um ano do aluguel do seu consultório, ele não precisava economizar, ela sim, precisava. E urgentemente!

- ...Vou assistir umas mostras de profissões, tem um monte de faculdades que perde tempo montando isso. Meu pai tá empolgadão, já fez até um guia, tipo um cronograma mesmo, com as datas, sabe? Coisa de velho.

Não, ela não sabia, não assistia a nenhuma mostra e não tinha um velho preocupado com o seu futuro, ela se quer sabia porque tinha escolhido a psicologia.

- ...E aí, ele ainda acha que eu vou acabar optando por uma dessas carreiras de executivo, que tem carros caros e um monte de mulheres...

- Um monte de mulheres - se viu dizendo. Mas para que ter um monte de mulheres?

Estava demorando para se intrometer nos pensamentos dele. E dessa forma, e daí que ele quer um monte de mulheres, quase todo cara quer. E o pior é que existe mesmo um tanto de mulheres para um único homem,e ele, com toda a grana que já tem, acho que vai precisar fazer muito esforço.

- ... Não que eu não queira conhecer alguém, tipo uma mulher perfeita para casar, formar família. Mas por enquanto, eu tô novo, né? E como eu sou lindo, tenho mais é que aproveitar...

Ela levantou os olhos por cima do óculos, e olhou para o rosto à sua frente: cachos alourados, olhos esverdeados, traços marcantes e um nariz clássico. Ele realmente era bonito. Eu não devia ter olhado- pensou enquanto desenhava uma estrelinha no bloco de papel. Agora, vou ficar pensando nele, e vou classificá-lo, como o arrogante bonitinho. Foco! Você precisa se concentrar, daqui a pouco ele percebe de novo, que você não está prestando atenção nele. Concentre-se! Rabiscou no papel.

- ...Aquela festa foi muito doida. Tinha tanta gata, que eu não sabia pra qual partia, era de tudo quanto tipo, você tem noção?

Não, ela não queria ter noção, queria só que o sol que agora cobria o céu, fosse embora de deixasse a lua surgir, indicando que ela passara por mais um dia. Mas ao invés de ter seus desejos realizados, tinha o arrogante bonitinho dissertando sobre sua orgia particular, enquanto ela movia ligeiramente a cabeça de um lado para o outro, demonstrando que estava inteiramente interessada no assunto. Quando será que ela arrumaria pacientes daqueles normais, que só contam como foi seu dia, e se acham completamente perdidos por causa de um amor não correspondido?

- ... Mais aí deu nisso, acabei condenado. Tive que ficar indo lá naquele troço três vezes por semana, e eu nem sei porque...OI!! Você ainda está ouvindo.

Ela procurou de novo o relógio, queria uma nova saída agora, não estava inspirada para uma resposta. O garoto procurou seus olhos, ele fixou nos seus olhos castanhos e ela sentiu que seu rosto iria corar.

"Chão! Chão...Chão..chão" - O celular dele tocou. E foi atendido prontamente:

- Tô aqui ainda, pai... Não, acho que ainda não acabou... O quê?... Não!

Desligou o aparelho e deu a notícia:

- Meu pai, arrumou um estágio para mim. Nem quero saber quando ou como é. Não vou e pronto. Por que ele fez isso?

Ela pensou em esfregar umas verdades na face dele, fazê-lo acordar que ele não poderia ser sempre um aborrecente cheio de vontade, mas como não era de seu feitio fazer observações profundas, disse:

- Nosso tempo acabou.

de frente pro crime - investigador azarado - parte I

2009-09-02T12:25:00.001-03:00

Terceira vez essa semana, pensou entediado enquanto se desviava dos grupos de repórteres na porta. Aproximou-se do capitão para se interar do caso. Arrependeu-se no momento em que descobriu que era o Prestes, deu meia volta, calçou as luvas e se preparou para enfrentar outra cena.

A sala estava turva, um fraco feixe de luz cortava o ambiente, desordem não seria o suficiente para descrever o estado dos móveis, dos cacos espalhados no chão, do rasgão no cortinado, do jantar desperdiçado. Fechou os olhos para memorizar a primeira foto, lembrando-se de que não era necessário gravar o tipo de comida que não fora aproveitado.

Avançou, a destruição também caminhou sala à dentro, agora, com a luz de um abajur caído, a cena ganhava mais vida. Briga, não restava mais nenhuma dúvida: o filete fino de sangue denunciava uma luta destrutiva, mas silenciosa. Não iria descascar a parede para produzir uma nova prova, não hoje. Continuou andando, com sua máquina fotográfica mental ligada.

Passos pesados interromperam sua sessão de fotos, o capitão entrava na sala, berrando ordens para toda sua equipe. Eles tinham meia hora para encontrar o que existisse para ser encontrado. Sua paz findara, a partir daquele ponto, o apartamento seria destroçado e tudo e qualquer parte que pudesse ser utilizada seria destruída. Afastou-se do bando e entrou na outra sala.

Que raios de lugar é esse? Pensou enquanto a poeira invadia seus olhos e o cheiro de mofo castigava seu olfato. Procurou a máscara nos bolsos do jaleco parado próximo a porta querendo deixar aquele local o mais rápido possível. Quando a encontrou, seu corpo já tinha se acostumado com o ambiente e ele preferiu voltar com a máscara para o bolso. Tentou assimilar as dimensões do quarto, parecia uma caixa quadrada, dando a ilusão de que quem desse um passo para dentro, não conseguira mais voltar. Possuía várias colunas espalhadas, provavelmente, sustento para algo no piso superior- Pensou enquanto reunia coragem para avançar em sua exploração.

Com três passadas atingiu o centro. Era bem menor do que ele previra. Ali, já não escutava a baderna dos homens do Prestes, mas começava a escutar o batimento acelerado de seu próprio coração. Preferiria escutar o barulho dos guardas. Deu mais dois passos e, por sorte ou azar, atingiu uma das colunas. Xingou baixinho e deu a volta, pronto. Lá estava o motivo de estarem ali.

E agora? - Ele sempre relutava. Volto para a sala ou examino? O cheiro voltou a lhe atacar, agora era mais denso, o quarto ficou mais escuro, embora ele percebesse que alguém se aproximava, ajeitou a máscara no rosto. Os passos tornaram-se mais audíveis, e num segundo, ele ouviu a porta ser batida com toda força. Fato: estava preso. O corpo ficou pesado, mas antes de cair ele ainda sentiu uma mão no seu pescoço.

La Donna

2009-08-26T13:29:00.001-03:00

Enxugou o rosto respingado da primeira água que sai da torneira de manhã, aquela primeira água, que passou a noite gelada entre os canos, que machuca a pele, que gela o corpo. Completou seu ritual de embelezamento, vestiu o vestido que ganhou dele no último aniversário, aquele aniversário em que tudo parecia tão perfeito, aquele em que fizeram mil planos para o futuro, aquele quando a vida era leve. Procurou o colar que ganhara no segundo encontro, quando nada tendia a compromissos, quando a situação não pedia decisões, quando seus olhos ainda brilhavam mais que o colar. Abotoou a delicada fechadura no pescoço, enquanto o músico, ao fundo, lhe dizia que amanhã haveria de ser um novo dia.

Para sair, teria que arrumar uma bolsa menor, não poderia levar sua bolsa de professora do ensino médio. Despejou o conteúdo da bolsa, caneta, revista de palavra cruzada, batom, outra caneta, cartão de crédito que deveria estar na carteira, carteira, corretivo, base, outro batom, livro do Graciliano, bolsinha de maquiagem, moedas, porta moeda, lencinhos de papel, um tablete de chocolate, um brinco que perdeu o par, espelho, notas para a próxima aula, drops de bala, cartão do banco e papel do estacionamento. O que restou da cama abrigava a outra bolsa. Separou os artigos de sua primeira necessidade enquanto lembrava que ele dispensaria 80% daquele conteúdo, e com a bolsa nas mãos, pegou os óculos, aquele modelo grande, que oculta uma parte estratégica da face.

Deu sinal para o táxi, deixou a bolsa no banco, e se preparou para o papo de táxi, aqueles em que o motorista expõe sua ideias e o passageiro ouve atentamente, tentando não alongar muito o assunto. Dessa vez o motorista parecia absorto em seus próprios pensamentos. Ela mal falara o seu destino e ele já dissera: 'Conheço bem, senhora'.

Era então hora de se concentrar na sua tarefa, buscar falhas daquela história, falhas que ela sempre ignorara: aquela vez que ele prometera deixar os filhos começá-la, mesmo não sendo apresentada da maneira correta, aquela outra vez que não pode assistir a formatura do filho dele, aquele mesmo filho que ela sonhava em criar nas montanhas de uma cidadezinha do interior. Era hora de destruir as esperanças, aquela esperança de que ele deixaria a tal esposa, a esperança de que iriam ficar juntos para sempre, a esperança de que seria perfeito como nos livros. Ela se esquecera de que a vida não é um livro com finais felizes. Quando uma lágrima gélida deslizou pelo seu rosto, o motorista avisou: "Chegamos". Ela pagou a corrida, montou seu melhor sorriso e desceu.

Noções de crença

2009-08-18T12:11:00.001-03:00

- Pai, você acredita? - Perguntou a menininha sentada no canto da sala.

-Acredito em que? - Indagou o pai sem desviar os olhos da tela do computador.

_ Nisso que disse o moço.

- Mas o que é que o moço disse, princesa?

Com um tom de irritação, a pequena suspirou, e disse:

- Nos intraterrestres, pai. Você num viu o moço falando?

O pai, ainda absorto no computador não ouviu a pergunta e não parecia se importar em responder, então, ela levantou, arrumou o vestido, e foi para o quarto da mãe:

- Mãe, você acredita no que o moço disse? - perguntou enquanto escalava a imensa distância que separava a cama do chão.

A mãe deixou o livro de lado e abriu os braços para receber a pequena:

- E o que foi que o moço disse?

Ela sabia que a mãe teria tempo para um relato completo, e então começou a contar a reportagem assistida minutos antes, usando todos os recursos aprendidos na escolinha na semana anterior, quando a Tia ensinara aos pequenos como contar uma história. E concluiu com a mesma pergunta que fez ao entrar no quarto:

- Você acredita mãe?

A mãe já desconfiava que a filha andava assistindo tv demais. Culpa do pai que sempre a coloca para brincar na frente da tv, pensou enquanto tentava bolar uma resposta. Se ele tivesse jogando com ela, ou lendo uma história, ela não teria que enfrentar um debate sobre "intraterrestres" antes do sono. E se a menina tivesse pesadelos? Onde aquele louco estava com a cabeça?

A menina assistiu a todas as mudanças de expressão facial da mãe, arrastou se para o chão e foi procurar alguém que lhe pudesse responder. O irmão mais velho dormia no próximo quarto, e a irmã não a deixaria entrar se ela batesse na porta. Então, sem dar um pio, entrou no quarto e sentou na porta do banheiro. Quando ela sair, vai me ver e me contar tudo sobre essa história, pensou a pequena.

A televisão ligada lhe chamou atenção: um monte de gente dançava e cantava no meio da rua. A garotinha se levantou e começou a dançar também. Girava e sentindo o vento no rosto, sorria. A mãe, maravilhada assistia ao baile da pequena, aliviada, talvez tivesse ela esquecido dos ets.

A música parou, a menina sentou, com o rosto rubro, sorriu para mãe e disse:

- Você me conta uma história antes de dormir.

- Claro, anjo. Vamos pra cama?

Já acomodada na cama, entre as cobertas e a mãe, a pequena olha para mãe com olhos suplicantes e diz:

- Mãe, me conta uma história de intraterrestres.

Reaprendendo

2009-08-10T12:14:00.000-03:00

Pisou na terra molhada, ainda não gostava do contato dos pés com a terra, sentia que os poros de sua pele eram invadidos por pequenos grãos e ele não conseguia respirar direito. Não sabia a origem do pequeno trauma, e não discutia isso com ninguém. Mas estava feliz por estar em casa.

Chegou ontem, recebeu um sorriso do pai e um abraço sufocante da mãe. Sentiu-se bem vindo, como não conseguia se sentir nos outros lugares que passava. Hoje, começou a sua nova vida. Vida de interior, daquelas onde se levanta cedo para fazer um zilhão de tarefas. Daquelas em que se consegue deitar tranquilo no fim do dia.

Deixou para trás uma carreira brilhante, um carro importado e uma top model. Não compreendia todas aquelas colocações, não gostava da forma como as pessoas eram tratadas, não sabia como se manter sempre com um sorriso no rosto e com ar de vitorioso. Gostava de se sentir humano, não de ser aquela máquina perfeita, como seus antigos colegas. Agora se preparava para tirar leite, coordenar boiadas, realizar vistorias em plantações, viver de uma forma mais honesta e menos criativa. Queria paz.

Entrou na cozinha, procurou o bule, e encheu a xícara esmaltada, o gosto ainda era o mesmo, gosto de infância perdida no tempo, gosto de conversa fiada na mesa do almoço, gosto de brincadeiras no fim de tarde. A mãe lhe passou o pão, daqueles assados em forno a lenha, fermentado a amor e amassado com vida, com sabor de perfeição. Satisfeito com a refeição, despediu-se da mãe e foi ganhar o dia.

Não queria se tomar posse da felicidade que lhe invadia, não queria confiar plenamente nela. Preferiu torna-se um cético, que se levanta vagarosamente, após uma batalha perdida. O pai lhe mostrava, como antigamente, os limites da propriedade, as modernidades, os velhos locais de trabalho, enquanto ele repuxava histórias daqueles cenários, para dividir com o pai. Mas a lembrança o traía, não lhe mostrava nada que pudesse dividir e então, ouvia calado enquanto caminhava.

Que estariam dizendo as pessoas do local? Será que sabiam por que tinha voltado? Será que estavam curiosos? Essas e outras perguntas invadiam sua mente, hora ou outra, quando parava para enxugar o suor, ou para beber água, e se dissolviam quando ele continuava seu trabalho.

E assim o dia foi passando, o mês foi passando, o ano foi passando. Quando se deu conta, já não se incomodava tento em pisar na terra, já possuía mais jeans do que ternos, já conseguia contemplar o por do sol e já se sentia tomado pela tal felicidade.

Dilema

2009-07-08T13:30:00.000-03:00

Enxugou seu rastro pela sala, era a quarta vez que fazia isso essa semana, quem mandou ir morar sozinho. Agora, sua antiga mania de não conferir se a toalha estava no banheiro tinha conseqüências. Terminou de pentear os cabelo, enquanto pensava se iria, mais uma vez, entrar para verificar as mensagens, já estava cansado de voltar para o computador como se sua vida dependesse dele. Decidiu que seria mais saudável procurar outra ocupação. Rodou a casa, e acabou voltando para a sala, logo a sala, pouco mobiliada, com a mesinha de centro que fora de sua avó, a televisão diluída ao longo de um ano e ausência de um sofá, que pouco oferecia de distração.

Ligou a tv, mas não se preocupou em trocar de canal, se quer percebeu em que canal estava. Seu pensamento ainda era ocupado pela entrevista do dia anterior. Não sabia como tinha deixado chegar à aquele ponto, estava sim, preocupado e confuso, mas jamais imaginou que não conseguira responder a nenhuma das perguntas como planejava. Tentou justificar pensando que poderia ter sido tomado por um desses surtos de memória onde não se lembra nem do próprio nome, mas, lá no fundo, sua mente e até mesmo seu coração, sabiam que não era verdade. Foi ele mesmo, em total gozo de suas faculdades mentais, que montara uma a uma aquelas respostas imprecisas. Não havia como escapar dessa verdade.

Passou as mãos nos cabelos, percorreu todo o corte feito as pressas, o frio de seus dedos aumentavam a angustia que sentia. Colocou a mão no bolso, buscando que fosse transferido um pouco do calor do resto do seu corpo para suas mãos. Só que seu corpo também estava frio. E o pior, vestir o moletom não o aqueceria. Estava cansado, não queria continuar tentando compreender suas ações, não queria pensar nos que aconteceria nos próximos dias. Um chiado quebrou seus pensamentos, o celular, pensou, onde será que deixei. Fez uma busca de seus últimos movimentos e lembrou que estava dentro da mochila, em cima da cama com seus lençóis desordenados. Preferiu ignorar, provavelmente seria a mãe, querendo lhe contar a mais recente descoberta do mundo artístico. Fez uma anotação mental: desligar uns canais da casa de mãe.

Colocou as mãos na mesinha, tampa de vidro, base de madeira, será que essa combinação ainda era comercializada hoje. Projetou toda o resto de força que possuía para suas mãos, o vidro partiu,um filete vermelho manchou-lhe o braço. Agora tinha uma ocupação, limpar o pequeno ferimento e arrumara a bagunça da sala. Mas não sentia vontade de fazer nenhuma das duas coisas. Só pensava em ligar novamente o computador e descobri se tinha ou não uma resposta da entrevista, ainda não tinha preparo para receber outro não. Fechar mais um mês agoniado não era uma opção válida.

Agora o ferimento manchado já não doía tanto, não lhe restava uma dor justificável, decidiu que era hora de tomar uma decisão, não poderia passar o resto da vida sentado na sala, sentido os ossos congelarem e a alma sendo devorada por uma angústia suprema. Levantou-se, jogou água no braço, tingindo a pia de rosa. Recolheu os cacos da sala e os seus próprios pedaços perdidos ao longo da tarde, jogou fora o jornal do dia anterior, vestiu um agasalho e se sentou na frente do computador.

O sol que entrava pela fresta aberta da janela, não era suficiente para dar novos ares ao ambiente. A luz emitida pela tela não iluminava, mais uma vez a resposta não viera. Abaixou a cabeça protegendo-a com as mãos e mesmo não sendo crente, acabou por proferir a primeira prece de sua vida. Buscava consolo, e por mais que não soubesse se teria ou não resultado. Saiu de casa com esperanças. Tanta esperança que não percebeu como o mundo se movimentava.

Não se lembrava de nada, só se viu deitado no asfalto, com uma nova mancha vermelha e uma multidão a sua volta. Tudo girava, e rápido demais para se tentar compreender. Fechou os olhos e desejou estar em um lugar calmo, onde não existisse tanta gente e houvesse uma música calma. Mal terminou de pensar e estava em uma sala vazia e uma melodia tocava ao longe, Um trilhão de dúvidas passava pela sua cabeça, e ainda sentia que tudo girava rápido demais, fechou novamente os olhos e desejou não acordar jamais.

Exame especial

2009-06-25T12:14:00.000-03:00

Vestiu a blusa roxa que oferecia um perfeito contrate com o jeans desbotado, abotou o único botão do sapatos, correu os dedos pelos cabelos com se desejasse que eles criassem um novo penteado. Terminou a maquiagem, leve dessa vez, terminou o ritual despejando duas gotas de perfume atrás das orelhas. Nem conferiu o resultado no espelho, segurou-se na onda de felicidade que a invadia e foi de encontro a felicidade.

Na porta do encontro, segurou o celular, tentou não dar ouvidos às dúvidas que gritavam em sua cabeça. Agarrou-se aquele fio de esperança que brotava, mesmo sabendo que era um frio fraco que poderia se arrebentado a qualquer momento. Ele apareceu, vestia-se como na noite em que ela, num impulso, lhe enviara uma mensagem ressaltando sua beleza que ela ainda não tinha descoberto.

Enxergou certeza no olhar dele, e aí sentiu aquele baude de água fria lhe cair no corpo, ela sempre acreditou que, em assuntos do coação, era melhor tomar um banho de água fira a permanecer quente mas cheia de dúvidas. Cada gota imaginária da água gelada lhe cortava como se fosse uma espada dos antigos guerreiros, sentia a lâmina entrar e sair do seu corpo. Queria correr dali.

Seguiu os passos deles, dissipou a dor, teria tempo para ela depois, evendou-se na conversa. Dentro da livraria, ouvia os comentários, ordenava idéias e até mesmo emitia comentários algumas vezes. Tentava não demonstrar sua decepção, continuava ouvindo e processando.

No auge de sua agonia, estendeu as mãos para ele solicitando que a acompanhasse ao ponto. Não deu importância as mãos que permaneceram no ar, continuou conversando, ouvindo e processando todas aquelas palavras sem sentido jogadas no ar. Queria tanto segurar as mãos dele e fazê-lo compreender. Mas não encontrava forças para o ato. Já se sentia derrotada.

Sentou-se no banco do ônibus, o ventou gelado que entrava através da janela lhe era indirefente, molhada, cansada, sentiu-se dissolvendo. Não procurou se segurar em nada, só rezou para que dessa vez ouvisse que realmente acabou como seu coração lhe indicava antes.

Lavratura

2009-05-27T16:30:00.000-03:00

Começou com uma bola na vidraça, o barulho estalou a sala de estar e repercutiu na cozinha,agora, o se via era um rastro, uma reta paralela ao pé da mesa, alguns cacos de vidro na sala e uma imagem ingrata na televisão.

Tudo estava tão pacífico, um som não poderia ser o causador de tudo- pensou a moradora. Sempre foram tão quietos, tão comportados, excelentes vizinhos, continuou em sua linha de pensamento. Não sei o que faziam da vida, nem como virem parar aqui. Acho que o mais novo estudava, eram parentes? Pai e filho, talvez.

O dono da bola ainda contemplava o nada, qualquer coisa que passasse a sua frente seria completamente ignorada, estava mergulhado na sequência fugaz dos fatos, não conseguira acompanhar, quem não soubesse de nada, não descobriria nenhuma pista se parasse por lá e observasse.

O bombeiro ainda olhava para suas mãos. O melaço ainda incomodava, mas não conseguia reunir coragem para envolve-las em sabonete. Guardava o açúcar ali presente, como se precisasse de uma prova de que a tarde realmente acontecera. Tudo ainda era tão turvo para ele.

O médico permanecia segurando a caneta, acabara de assinar o papel, primeira vez, pensou enquanto girava o objeto entre os dedos. Não conseguia despertar da visão em sua mente: dois corpos, jovens, cabelos escorrido tampavam seus rostos, roupas em perfeito estado, nenhum sinal para confirmar a causa, tudo vazio, tudo confuso.

E ele ainda teve tempo de fechar os olhos, antes de sentir que ninguém viria cobrar explicações sobre o caso.

Desventuras no Divã - I

2009-05-13T12:26:00.000-03:00

- É disso que estou cansada!- Disse acariciando a camurça do divã. - Tenho sempre que buscar uma companhia, nunca aparece ninguém, assim do nada. Continuou enquanto seus dedos amassavam o tecido do seu vestido. - Cansei de me arrumar todas as sextas, gastar boa parte do meu curto salário com belas roupas, perfumes, maquiagem, táxis, ingressos. Tudo é desgastante demais, não quero continuar.

A médica sentada no sofá, sabia do que ela falava, entendia seu desgaste, e gostaria de dizer que compreendia tudo. Ao invés disso, levantou seu olhar para a paciente, como se esperasse que a pausa pudesse durar mais um pouco e saiu com máxima:

- Como se sente sobre isso?

A outra era astuta, já era sua quarta psicóloga, esse joguinho fácil, não iria seduzi-la.

- Acabei de lhe dizer como me sinto. Você não anotou aí no seu bloquinho de desenhos?

Fora pega no pulo, era seu primeiro caso "sério", saíra da faculdade há apenas dois meses, e tremia toda vez que um dos seus pacientes saiam de seu ciclo de pensamentos.

- sim, você está cansada. Mas eu quis dizer é como sente esse cansaço.

Ufa, dessa escapou. Não era sempre que conseguia um gancho rápido para voltar para o paciente, ás vezes simulava uma ligação para o consultório de seu próprio celular para se livrar da situação. Ainda bem que passara por esse teste. Para ela, essa paciente, parecia uma professora de uma matéria super chata, ela era seu carrasco pessoal. Cada consulta era um teste oral, houvera dias em que desejou voltar para os teste finais e não ser aprovada.

- ... Cada partezinha de minha mente reclama dessa atitude, a gente faz tudo que é necessário, levanta o ânimo, se enche de esperança, vai pra lugares inimagináveis, com o coração aberto, e o máximo que consegue é um beijo no começo da madrugada de alguém que só consegue pensar em te arrastar para cama...

Será que dessa vez, sua professora-paciente decidira ler seus pensamentos? Era essa sua rotina também. Talvez fosse a rotina de muitas pessoas, pensou enquanto cuidava de não desviar seus olhos do bloco de anotações.

-...ando muito para encontrar acessórios que combinem, escolho tudo com uma devoção que poderia ser comparada a de um vigário que prepara uma missa...

Não, pensou consigo novamente, vigários não são muito devotos, o curso de filosofia os estraga, aliás, estraga a todos nós. O estudar algo consome nossa melhor visão desse mesmo algo. Gostou da frase, anotou-a.

- ... ainda tenho que decidir o que usar. Já pensou se eu simplesmente colocasse a primeira coisa que surge no armário? Poderia sair como um desses cachorrinhos enfeitados...

A imagem que lhe veio a mente era irresistível, provavelmente, a outra fazia isso com seu pobre cachorro. Apertou os lábios para não soltar uma ruidosa gargalhada. Tirou os óculos, fechou o bloco. Precisava de uma pausa:

- Espere um minuto, você disse cachorrinho enfeitado?

Arrependeu-se no instante em que terminou de pronunciar a última letra. Não era ético interromper relatos, e aquela situação lhe renderia dores no futuro, ou talvez agora mesmo, no presente.

- Não, eu disse cachorrinhos enfeitados, no plural. - Disse lançando um olhar de ódio para ela, como se estivesse culpando-a por ter fechado o bloco de anotações. - Mas é claro que você não estava prestando atenção.

- Só me lembrei de um tio meu, ele tinha mania de vestir seu pastor alemão com a camisa do seu time.

A outra lhe lançou um olhar do tipo 'e o que eu tenho com isso?' e continuou a divagar seus pensamentos pela sala.
Ela olhou para o relógio, faltavam 10 minutos para o fim daquela consulta, faltavam dez minutos para o fim daquele dia.

- ... E aí? E aí, eu é que te pergunto? Porque você acha que vou terminar minha noite você? Hoje eu saí bem menos disposta do que as noites passadas, você me pegou em um péssimo dia... Epa! Você não está anotando mais, doutora?

Outra falha, a segunda do dia, provavelmente dessa não iria escapar. Não tinha desculpa em mente, e só conseguia pensar em sair dali. E o relógio ainda avisava que faltavam 10 minutos.

- A tinta da minha caneta acabou.

O que? Que desculpa é essa? Ela vai te comer picadinha no jantar. Ah, mais e daí? Pelo menos vai sair daqui na hora. A outra pos fim no seu duelo mental:

- Ah, eu tenho outra caneta - disse enquanto abria a bolsa cara, que consumiria muitos salários da jovem - ganhei na última viagem, um senhor muito agradável me deu de presente. Aliás, eu vou procurar o telefone dele também.

Passou a caneta e continuou a revirar a bolsa. Retirava papéis, estojos, agenda, aparelhos eletrônicos, o divã já quase não aparecia.

- Lembro de ter colocado o cartão solto, porque não guardei? A gente tem essas manias de não prestar muita atenção no que faz principalmente se estamos com pressa. Eu mesma, nunca me lembro de arrumar depois, acabo perdendo...

Pronto, o assunto agora mudou. Era sempre assim, não entendia ainda como isso não tinha ocorrido nessa sessão. Agora tinha uma consulta típica. E o relógio ainda insiste em arrastar os minutos.

- Nossa, o tempo hoje está mais veloz - Comentou jogando suas coisas na bolsa. Eu ainda sinto que tenho tanto a te dizer. Sou sua última paciente de hoje?

- Sabe que não posso te responder isso?

- Mas porque?

Questão de aula. Ela sempre era testada, hoje não seria diferente. Sorriu, pensou se elaboraria um pseudo texto para explicar ou diria somente uma frase. Hoje não estava com paciência, só conseguia enxergar o mundo fora daquela sala, mas não poderia simplesmente ignorar a outra.

- Questão de ética, minha cara. Você gostaria que eu contasse para outrem que seria minha próxima paciente?

Consegui algo quase satisfatório, pensou satisfeita. Talvez ela se conforme e deixe meu consultório. Agora o tempo da consulta já se esgotou.

- Não me importaria, conto pra todo mundo que venho aqui. Já tem tanto tempo que faço análise, que ser meu médico é uma honra. Muitos já disseram ser meu médico mesmo sem me conhecer.

Agora sim, ela parecia a sua paciente, a prova final iniciara-se. Sabia que ela só voltaria se resposta a convencesse de ela não era somente uma aluna que ainda estava assustada com os primeiros meses de exercício da profissão. Mas ela era uma aluna em pânico com os primeiros meses...

E agora? Pensou a outra, se ela me der uma resposta decepcionante, não poderei voltar. Para quem irei? Nosso tempo já terminou, ela olha para o relógio muitas vezes quando acaba, talvez ela simplesmente diga que nossa hora acabou e não se obrigue a me responder. Não posso continuar sem auxilio, e ela, tem cumprido bem seu papel.

O silencio que preencheu a sala era desconcertante. Cada uma delas refletia sobre o próximo passo. Parecia que dele sairia uma cena de vida ou morte. O movimento dos ponteiros do relógio se fazia ouvir, ambas olhavam para baixo, a tensão produzida ali daria para iluminar a sala, a quietude delas incomodava profundamente uma a outra. Quem faria o próximo movimento??

A fechadura da porta moveu, deu para ouvir o pulsar de dois corações, a cor dos rostos foi diluída no vento, não se moveram, continuavam a olhar para o chão. Reações seriam bem-vindas? Não tiveram tempo para duelos mentais. A porta foi empurrada.

Coisa ou ação feita

2009-04-24T12:09:00.001-03:00

Gotículas escorriam pelo seu braço enquanto fechava torneira do filtro. A essa altura, o copo já transbordava. Mais ou menos como a mágoa que ocupava seu peito. Acompanhou o rastro molhado que as pequenas gotículas deixaram pelo seu corpo. Como a coragem que sentia ele não foi muito longe, parou perto das veias que são utilizadas para exames sanguíneos. Olhando para elas relembrou das primeiras aulas de anatomia, agora de nada adiantaria o diploma emoldurado na parede.

Segurou a xícara azulada, fruto da viagem a praia em novembro, deixou que uma nova porção de água seguisse novo caminho por seu braço e engoliu o que restou. O sol pálido de julho tentava dar tom ao ambiente, o branco das paredes dificultava o ocultismo de qualquer culpa ou dor, tudo ali remetia a revelação. E ele, respirava tentando adivinhar o que aconteceria quando a porta fosse aberta.

Já não sabia mais quanto tempo estava parado na sala, com os olhos fechados para matar o tempo, relembrou cada um dos objetos contidos ali. Começou pela cama, ou maca, como dizia sua mãe, passou pelas cadeiras para os pacientes, pela sua, a mesa com pilhas de papéis, receituários, as gavetas desorganizadas, as molduras caras, presentes do tio, a foto dela...

Secou o braço, colocou a xícara na mesa, tirou o jaleco e arrumou a gola da camisa, hoje não comeria pizza no jantar, provavelmente não conseguiria jantar, o compromisso já estava marcado desde a noite anterior. Foi por isso que vestiu sua melhor calça, calçou o tênis de corrida novo, e ainda teve a brilhante idéia de comprar uma camisa nova. Conseguiu planejar cada um dos pequenos detalhes para o acontecimento. Até mesmo cortara o cabelo. Chegou ao banheiro, conferiu seu reflexo, era o retrato da perfeição.

Duas batidas secas na porta, seu show iria começar. Com passos que acompanhavam a batida rítmica de seu coração, repassou suas falas ensaiadas, e percorreu seu consultório. Agora percebia o quanto era amplo. Abriu a porta. O homem baixo, tarjando chapéu e óculos, puxou algo de seu paletó e disse:

- Já sabe o porquê da minha presença aqui.

Ele olhou fixamente para a foto dela na mesa e sentiu que toda sua concentração se dissipar, já não lembrava nenhuma das palavras de efeito que utilizaria. Retirou os óculos do rosto, e se jogou na cadeira do paciente. Está derrotado, pensou o homenzinho enquanto percorria o resto da sala. Talvez o sujeito precisasse de um tempo - pensou enquanto observava a fila de molduras enfileiradas por ordem cronológicas.

- E então? - Disse o médico como se tivesse acordado de um longo período de hibernação.

O homem desbotou o casaco, pegou o objeto e o lustrou. Sorriu, olhou para a foto e disse:

- Serás o primeiro super graduado que usará isso.

- Talvez eu não seja o único a recorrer a essa saída. Ela ainda me parece certa - Concluiu.

- Certa? Não sou Deus, não julgo.

O sol começou a ceder lugar à noite, Se não estivesse ali ainda, já estaria jantando com a família. Aquele lugar o arrepiava, não gostava de permanecer assim por muito tempo e não ganhava o suficiente para isso. Não queria esperar mais, sentia vontade de deixar tudo de lado e comer um tablete de chocolate.
Com o olfato aguçado pela fome, sentiu pela primeira vez, o verdadeiro cheiro da sala. Largou a revista médica na mesa, recolocou seu chapéu e comunicou ao doutor:

- Vamos agora!

O outro não resistiria. Como das outras vezes, o silêncio o deixara confuso demais para esboçar uma reação. Levantou-se, recolocou seus óculos e acompanhou o homezinho para fora.

Quando ele fechou a porta, viu-se livre do cheiro de sangue que lhe impregnava desde o dia em que deixara o corpo dela na cama de seu próprio consultório.

2

2009-04-15T16:24:00.002-03:00

A pequena mesa ainda estava bagunçada, a moça ainda estava com um ar de cansaço. Era a terceira vez na semana que passava em frente à loja. "Soluções em persianas", dizia a placa do lado de fora. Nunca pensara em persinas em sua casa, não fazia ideia de como ajeitar uma nova decoração para incluí-las em sua sala. Mas a moça ainda lhe fazia ter esperanças.

Os fichários com as amostras dos materiais ficavam em uma mesa maior. Será que ela trocava de mesa para atender os clientes? O vento frio de tarde de inverno começou a
soprar, eram cinco e meia, não tardaria a escurecer. Fechou o casaco e foi para o ponto de ônibus, era aí que ficava até que a loja fechasse e ela saísse pela rua, com passos rápidos até o carro que a esperava do outro lado da rua. Não conseguia enxergar quem a esperava, os vidros pretos cumpriam bem sua função.

A noite caiu, o vento continuou a pentear as pessoas, a loja fechou e ela saiu. Com o coração na garganta, ele viu que dessa vez, ela não se dirigia ao carro e seus passos não eram tão apresados como antes. Com o rosto corando, assistiu a sua passagem pelo ponto onde ele fingia esperar o ônibus e seguir. E agora? - Pensou. Passava os dias rezando por uma oportunidade assim, precisava segui-la. Mas
o que fazer quando chegasse lá? Ah, na hora você decide - disse pra si mesmo enquanto tentava emitir o comando "andar" para o cérebro extasiado. A cada passo sentia que se abrisse a boca, perderia seu coração que sairia pulando pela calçada. Sabia que não poderia ultrapassá-la, então diminuiu o ritmo.

Ela não parava para olhar vitrines, não olhava atentamente para os sinais de trânsito e provavelmente estava ligada no automático para percorrer o caminho. Não iria desconfiar que estava sendo seguida, estava absorta nos seus pensamentos cotidianos: casa, trabalho, planos pro fim de semana, e o mais urgente: o término daquele relacionamento sufocante. Ensaiava esse ato desde o fim-de-semana passado.

De hoje não passa - Disse pra si mesma. Nunca achou o restaurante tão perto, sempre reclamava quando tinha que almoçar lá, sentia que os pés adormeciam na metade do caminho. Mas hoje estava cheia de vida, chegava a sentir o sangue circulando em suas veias. Foi para a mesa indicada, pediu a bebida que planejara beber, e começou a repassar sua cena ensaiada.

Ele vacilava: entro ou não? Sua roupa não ajudava muito: tênis e moletom, o lugar gritava por algo mais formal. Será que ele conseguiria um paletó emprestado? Entro ou não? Colocou as mãos no bolso da calça para evitar que os outros percebessem seu nervosismo e resolveu contornar o restaurante.

"Não! Dessa vez eu não quero ouvir suas justificativas, os fatos não me interessam, como você vai se sentir não me interessa. Só lhe afirmo que não quero mais. Não mais! Nada mais." A conclusão estava perfeita, conseguiu lembrar de frase por frase, agora só faltava dizer. Respirou mais fundo, quando viu quem sentava à sua frente.

Voltou novamente para porta do restaurante, dessa vez trazia uma rosa branca nas mãos, já não vestia mais o moletom, e a camisa e o tênis faziam um bom par. Passou a mão nos fios atrapalhados do cabelo, pediu calma ao órgão pulsante e entrou.

A cena o paralisou, as mãos unidas deixadas na mesa, o sorriso no rosto dele, as carícias no rosto dela, o ar de cumplicidade. Cada nova constatação lhe arrancava um pouquinho do ar que lhe restava. Tonto, sem fôlego, trombou em uma das mesas e voltou para a rua.

O vento parecia lhe dizer: "Se aqueça com a rosa agora, tolo!".A rua ainda parecia a mesma, a vida, aqui fora, ainda parecia a mesma.

Onde os anjos moram

2009-04-07T13:34:00.000-03:00

Comecei a olhar o sol em maio depois de assistir uma missa com coroação. Lembro de ter ficado encantodo com os anjinhos lá no altar, e associe a ideia de existência deles à aquela imensa luz lá no céu. Nessa época estava com 4 anos.

Aos cinco, comecei a desconfiar que os anjos não suportariam viver naquele calor, eu não conseguia enxergar direito, como eles poderiam viver lá? Com essa grande dúvida, procurei minha vó. Ela era, sem dúvida alguma, a pessoa que mais entendia de anjos em minha famíla.

"Não querido! Os anjos não moram no sol." Fiquei satisfeito, mas esqueci de perguntar onde eles realmente moravam. Suspeito que a entrada do meu avô na sala tenha me distraído profundamente. Ele já entrava contando casos engraçados e sempre me desviava dos meus objetivos principais, fossem eles descobrir onde os anjos moravam ou botar fogo no lote de trás.

Aos seis fui para escola. só tinha um pensamento todos os dias quando entrava na sala: "Hoje descubro onde os anjos vivem". Mas assim que eu terminava de concluir meu pensamento, meus colegas chegam, e as brincadeiras começavam e eles, bem, eles não pareciam se importar muito com anjos.

Passei dois anos sem nenhum avanço em minha pesquisa, nenhuma resposta que me forneciam era suficiente. Todas me deixavam inquieto e eram logo descartadas por minha sábia avó. Mas mesmo tendo consciência de sua sapiência, eu continuei sem perguntar pra ela. Era coisa de pesquisador, eu precisava aprender sozinho.

Achei que teria alguma luz, quando aos onze anos comecei o curso para primeira comunhão. Só que eles tinham coisas mais importantes para nos ensinar e eu nunca achei um domingo que seria um bom dia para perguntar sobre anjos.

O tempo continuou passando, começaram a atribuir pesquisas mais sérias à minha responsabilidade, entrei para a faculdade: Física. Os anjos tinha ficado para trás, agora eu era um homem descrente que não tinha mais tempo para indagações sem fundamento. Tudo em que eu acreditava deveria ser medido e documentado.

Mas porque estou narrando essa minha trajetória em busca da origem dos anjos? Perguntarão alguns dos leitores. Simples senhores, ontem à noite, meu filho, com seus dois anos, veio até mim porque está sendo assombrado com a mesma dúvida. E agora eu não sei a resposta e também não tenho mais minha avó para perguntar. Sugeri a ele que esquecesse essa questão, mas ele também tem sangue de cientista: "Não, eu vou descobrir". E eu não duvido!

Transgressão

2009-03-26T13:47:00.000-03:00

Segurou os cabelos dele, respirou o aroma do xampu comprado no supermercado na manhã anterior, e mesmo nos cabelos dele, continuou não gostando de cereja. Assoprou dentro do seu ouvido, fez questão de conferir se cada pelo do corpo dele tinha arrepiado... Missão cumprida!
Passou os dedos gelados no rosto dele, a barba por fazer, arranhava a pele fria. A senção ainda a incomodava, mesmo depois de saber que ele parara de adquirir lâminas porque não gostava do design dos novos aparelhos.
Encostou suas costelas nas dele, o choque dos ossos recobertos não lhe produziam mais fissira. O ruído quase inaudível, poderia ser comparado ao solo de bateria que foi feito ontem, mesmo depois de saber que ele não voltaria na casa de shows porque eles não sabiam servir o tipo certo de vinho.
Segurou suas mãos calejadas, deixou que sua pele fina do pós-sol, sentir o aranhar das unhas mal aparadas dele. A fadiga não a assustou dessa vez, embora soubesse que ele não pretendia comprar um novo cortador de unha depois de ter perdido o seu em um acampamento.
Levou seus braços até o pescoço dele, cruzou-os, sentiu o pulsar daquela veia, ou seria arteria?, compreendeu que não conseguira sentir saudades do gosto da pele salgada, temperada com o líquido azulado que descobriu em uma tarde vazia, mesmo que a chuva lavasse tudo, ele não estaria disposto a se molhar, pois da última vez quase foi para no hospital.
Afastou-se, quis sentir o último toque daquela pele achocolatada, onde fora seu abrigo contra os sabores azedos dos últimos meses, ainda que esses sabores não tenham sido tão constantes e ele não se dispuse a lhe dedicar um minuto
a mais de seu dia corrido de reuniões, pois ele era um sujeito decente...dedicado...
Segurou sua falsa sensação de liberdade, relutou em deixar a sala vazia, decidiu que as cortinas escolhidas na noite anterior a festa não combimavam com sua decoração interior, mesmo nos dias em que sentia que tudo ia desmoronar por causa da crise do dia que ele teria.
Fechou a porta, decidida a não verter lágrimas baratas, aprendeu que as decisões nem sempre são o último ato, o depois ainda era bem mais complicado, deixou que o vento tomasse conta de seu corpo, ainda que todo esse turbilhão bagunçasse todos os fios de seu cabelo...Missão Cumprida!

Um domingo qualquer

2009-03-20T12:09:00.002-03:00

Levantou quando o primeiro raio de sol invadiu o quarto. Passara a noite esperando que a luz invadisse o ambiente para que deixasse o local. Procurou suas roupas espalhadas pelo quarto, vestiu-se, olhou-se no espelho, não estava em seu melhor visual, mas ajeitou o cabelo, procurou a bolsa e saiu do apartamento abafado.

Na rua, a fraca brisa que soprava, conseguia trazer um pouco de vida para seu corpo. Caminhou rapidamente até o ponto de ônibus e rezou para que ele viesse logo, não
conseguiria suportar sua solidão por mais tanto tempo. A noite já fora longa demais. Era a primeira noite que passava sozinha e acompanhada. Paradoxo? Começava a
acreditar que sim...

O onibus não cooperou muito, demorou os vinte minutos de sempre, e também, seguindo a tradição estabelecia, percorreu lentamente o caminho que a separava de casa. Para ela, cada segundo levava uma eternidade para passar.

Em casa, com todo aquele tempo livre, não sabia como se comportar. Tentou a tv, livro, até mesmo os tais novos vícios. Nada consegia suprir aquele vazio, aquela dor, a solidão que gritava, embora se ela abrisse a boca, nenhuma palavra seria emitida. Era como se sua voz tivesse sido sugada para dentro do seu corpo e agora, ela não consegurira expressar mais nehum som.

Olhou para a rua, como sempre tudo muito calmo, poderia ir deitar no meio dela, que ainda assim não correria nehum risco. Por que os domingos são tão mortos?
Precisava sair de casa, precisava se livrar daquela sensação famíliar, precisava de socorro. Colocou o tênis, vestiu o agasalho de ginástica, e a cada passo a frente, sentia que uma agulha fininha penetrava em sua carne. A dor, agora física, ainda era tolerável. Mais passos, mais agulhadas, já se sentia como se estivesse disputando uma maratona: todos os seus músculos reclamavam e se alguém tocasse em um dos seus membros, seria como se ele tivesse sido removido.

Passou o dia fora, não viu os caminhos percorridos, não sentiu frio ou fome, não percebeu a noite chegar. Só acordou três dias depois, em um leito de hospital, sendo observada por dois pássaros curiosos na janela, olhando o frágil órgão, retirado de seu corpo, na bandeja de aço ao lado de sua cama.

Ciclo

2009-03-16T17:09:00.000-03:00

Nasci em uma tarde chuvosa, minha mãe costumava dizer que só não nasci na enxurrada porque nosso carro era resistente. Fui um bebe molhado, assim como a maioria dos bebês, eu precisava sempre de um novo banho e nunca tinha aquele cheirinho de bebês dos setores infantis das lojas de departamento.

Aos cinco anos fui para escola, chovia no dia, e é óbivio que cheguei molhado. Ensopado para ser mais exato. Meu uniforme estava tão grudado no meu corpo, que nem mesmo eu conseguia distinguir o que era pele e o que era pano, minha mãe costumava dizer que eu tinha adesivo no corpo.

Dois anos depois, foi a vez de enfretar uma escola séria, arrumei tudo que pedia na imensa lista de material, desci no centro da cidade e tomei minha primeira grande decisão: comprei uma capa de chuva. Minha mão costuma dizer que foi este o meu maior erro.

Nesse tempo escolar, minha capa era o meu maior tesouro. Estava sempre na minha mochila e onde eu fosse, mesmo que só tivesse que dar cinco passos, eu a dobrava e metia no bolso da bermuda. Eu não conseguia suportar a ideia de ficar com a roupa pregada no corpo novamente. Não ali, naquele lugar onde ninguém sabia do meu passado ensopado. Minha mãe costumava dizer que eu estava negando minhas origens, e foi a primeira vez que ela ficou decepcionada comigo.

No ensino médio, comprei um guarda-chuva. Era preto, seco, não tinha atrativos, não era tão fácil de carregar quando minha capa da infância, mas conseguia cumprir seu papel. Nessa época, eu já não podia carregar o guarda-chuva para tudo quanto é lado, e vivia artotmentado com a possibilidade de que todos descobrissem meu pânico. Minha mãe costumava dizer que eu era o maior covarde da redondeza e foi a segunda vez que disse que eu era uma decepção.

Na época de enfrentar a faculdade, decidi que precisava viajar, antes de me sentar em um banco que me manteria preso por cinco anos. Peguei um livro de geografia, escolhi um local que chovia pouco: Alaska, arrumei minha mochila novamente, retirei toda minha mesada acumulada e comprei minhas passagens. Minha mãe costumava dizer que essa viagem ia matar o que restava do filho dela.

No Alaska, eu não tinha muito o que fazer, foi nessa época que li todos os tais grandes pensadores, um vizinho sempre levava um deles para que eu não passasse o mês solitário. Eu não gostava da companhia deles, mas decidi apostar na máxima: antes mal acompanhado do que só. Se minha mãe tivesse conhecimento dessa época, diria que eu era um fracasso por não regir ao frio e a solidão.

Como escutava a toda hora, as cobranças de minha mãe, voltei para casa dois anos mais tarde: já barbado e sem guarda-chuva. Logo que desembarquei, fui saldado pelas águas de São Pedro e cheguei em casa enxarcado. Foi a primeira vez que escutei um elogio de minha mãe.

Entrei na faculdade na semana seguinte. Chovia torrencialmente, minha camisa branca não era distinguível da minha pele de retirante do Alaska. Não gostei do prédio, não gostei das pessoas, não gostei das matérias, não gostei da comida: tudo muito agitado. Minha mãe costumava dizer que eu tinha me tornado um lobo solitário. E foi a primeira vez que um dos comentários dela não me machucou.

Tranquei a faculdade, comprei uma nova capa de chuva, o guarda-chuva nunca me serviu bem, arrumei um emprego em um museu e decidi que não queria mais enfrentar tempestades: Mudei para uma praia.

O mundo realmente roda?

2009-03-11T12:07:00.001-03:00

Sentou-se na escada da porta da sala, já passava da hora de chegar, já passava da hora de dormir, desbotou a jaqueta, afrochou o tênis, soltou os cabelos. Não sentia vontade de entrar, aliás, o que não possuia era coragem para entrar. Sabia que tudo estaria exatamente como deixou, ninguém faria uma surpresa, a secretária eletrônica continuaria vazia, as louças do café estariam na pia, a janela do quanto ainda estaria coberta por poeira... Tudo exatamente igual.
Talvez fosse hora de arrumar um animal de estimação- pensou timidamente- Já seria uma excelente companhia-concluiu. Mas ela não seria boa companhia para o animal, ultimamente não conseguia ser boa compamhia nem para livros. Andava muito impaciente consigo mesma, e acabava por descontar nos outros.
Segurou as chaves, procurou a que brilhava mais. Era a mais nova, a que mais representava e a que mais doia possuir. Percorreu com os dedos seu recorte irregular que dariam acesso a um mundo diferente, suspirou a ausência e jogou as chaves no chão. O barulho poderia ter acordado seu vizinho. Esperou pelos gritos de acusação, mas eles não vieram. Permaneceu sentada...
Quando clareava, ainda enfarada de seus pensamentos inoportunos, recolheu as chaves, abotou a jaqueta, apertou o tênis, e encarou aquele medo, que apesar da madrugada, não diminuira. Entrou na casa abafada, limpou a poeira da janela do quarto, banhou-se, trocou-se e saiu novmente para a rua. Tudo ainda continuava igual, exatamente igual.

Pausa para o Café

2009-03-06T09:11:00.002-03:00

Quem acessou o blog por esses dias notou um comportamento não usual por aki: várias "Correntes" publicada! Um caos completo...
Hoje, consegui trocar a senha, e excluí-las.
Peço desculpa aos desavisados leitores pelo conteúdo exposto. E também espero que o invasor, que a meu ver, apresentava um disturbio de amor não correspodido, tenha conseguido algum resultado... Ah, e que volte para nos contar, eu e o Marcelo, estamos curiosíssmos. E se depois precisar de outro espaço pra publicar, por favor me avise antes, podemos pensar em uma solução melhor que a invasão!
Grata pela Atenção! E voltemos aos contos.

2009-02-13T14:38:00.000-02:00

Despertou sentindo um peso sobre seus ombros, a cabeça ainda reclamava da noite mal dormida, os olhos não abriram. Os pés, aquecidos, reclamaram do contato com chão gelado. O quarto estava escuro, não tinha idéia de onde estava, precisava abrir os olhos. Continuou castigando os pés. Tentou usar um dos outros sentidos para se locomover, esbarrou em algo, e o teimoso par de olhos, revoltado abriu-se. A escuridão se dissipou, talvez já se passasse do meio dia. Os raios que invadiam o quarto desconcentria qualquer um, luz nem sempre é tão bom. Visualizou o caminho para a porta, fechou novamente os olhos e saiu do aposento.
O corredor era mais tolerável, seus olhos não reclamaram dessa vez, decidiram que se cooperassem a fuga seria mais rápida. As portas estavam em maior quantidade, lembravam um daqueles hotéis antigos que possuíam vários quartos por andar. Onde estaria? Bater em alguma porta não adiantaria, a solução mais plausível era achar o elevador, ou se fosse um dia ruim, uma escada. Com esse último pensamento, rezou para que não estivesse em um dos últimos andares. Talvez fossem poucos, hoteis antigos possuíam poucos andares.
Continuou andando apressadamente, agora já sentia o frio que lugares sem vida oferecem, examinou o que vestia: um jeans desbotado, velho, uma regata branca e pés descalços não ajudariam a se aquecer. De que seriam aquelas peças? Certeza só tinha de que saíra de casa usando um jaqueta preta, que seria bem-vinda nessa ocasião.
Quando chegaria ao fim daquele mistério? Nem reparou quem estava ao seu lado na cama. Será que estava ali por vontade própria? Preferia não descobrir antes de achar a saída. Mas o corredor era interminável, quanto mais avançava, maior parecia, onde daria aquilo?
Precisaria de um plano. Sentou-se no chão frio, cruzou as pernas como ensinavam no jardim da infância, segurou a cabeça. Os cabelos desordenados, lhe davam um ar de perdição, nunca gostou deles atrapalhados. Soltou as mãos, avistou-se refletida em um longo espelho, não se reconheceu. Isso seria um sonho? Desejou acordar logo.
Examinou suas mãos, unhas curtas no lugar das suas longas e pindas, um anel prateado no dedo. Ele ainda tinha uma frase: que nunca acordemos! Aquilo era sonho!
Respirou fundo, iria acordar novamente em casa. Deixou que sua cabeça fosse de encontro à parede e fechou os olhos...

Esperanças lançadas na net

2009-02-05T13:13:00.001-02:00

Completaram-se três dias de completa ausência, pensou ligando o computador na sua mesa lotada de reports de atendimento e papeis documentando funcionalidades, que já estavam presente em sua cabeça muito antes da tinta da impressora machucar o papel imaculado. Imersa em indecisão, relutava em encarar o buraquinho dentro de seu peito, ela não faz o tipo que deixa o coração mandar na razão. Ou, pelo menos, até que tenha certeza de que o coração estará seguro. O que faria com a imensa falta que sentia da presença dele?

Junto a essa questão, havia também a lembrança de como ele estava lindo na camisa listrada do primeiro encontro, de como ele hesitou ao segurar sua mão na sala escura, sem perceber que as mãos dela já estavam entrelaçadas na sua, antes mesmo dele pensar em segura-las. Sentiu novamente, as mãos dele percorrendo seu rosto, como se ele estivesse acariciando-a naquele segundo fugaz.

Segurou o ímpeto de lhe enviar um e-mail queixoso, não resolveria. Acreditava que ambos não passariam em um segundo a mais se essa ideia não fosse unânime. E por experiência própria, sabia que queixas só servem para aumentar a angústia e distancia entre as pessoas.

Tentou imaginar o que se passaria na cabeça dele, poderia ser só cansaço? Desconfiava que não. Mas não confiava plenamente em sua desconfiança. Buscou mentalmente situações de ações equivocadas, e mesmo chegando a encontrar uma ou outra, contá-las e revive-las não traria nenhum benefício ao caso. Já acontecera mesmo, fosse o que fosse, pedir desculpas também não serviria como escudo.

Nesse momento a página de e-mail foi carregada. Com pensamentos vagando, relembrando de como perfeito estar envolvida pelos seus braços, caminhar de mãos dadas e ouvir histórias da sua turma de amigos.

Acessou o link para uma nova mensagem, o espaço em branco a assustou. Agora, as lembranças já gritavam na sua mente: o abraço apertado, o cheiro de roupa limpa da blusa amarela, a canção tocada no violão, segundo ele, desafinado, o beijo ameaçador e irresistível no seu pescoço, que a fazia querer desmontar em vários pedacinhos para não ter que responder por seus atos, a língua faminta buscando atingir cada ponto da boca ainda não totalmente explorada, o gosto de rum perdido no seu beijo, a vontade que sentiu de deitar ao seu lado e abraçá-lo quando ele, em um gesto de rendição ao cansaço acumulado, se jogou na cama voltaram do cinema...

A tela continuava em branco, atordoada pelo medo da interpretação de suas palavras errantes, optou por um período simples, mas que, apesar da simplicidade, conseguiria transmitir com clareza o que se passava em seu peito. Não preencheu o assunto da mensagem, digitou as três palavras e enviou.

Vestígios no elevador

2009-01-28T16:25:00.002-02:00

Segurou o elevador, não sabia se o vizinho apreciaria o gesto, só que ainda assim, manteve os dedos pressionando o botão até que o garoto entrasse. Ele ainda usava o mesmo boné de antes, aquele de quando estudavam juntos na oitava série. Seu cabelo crescera, agora batia nos ombros. Aparentemente, ele não precisava mais usar shampoo para alongar os cabelos que a mãe sempre lhe comprava.

- E aí? Beleza?

Não estava preparado para uma conversa, pertencia aquele grupo que nunca sabe o que dizer para pessoas que não estão em seu convívio diário.

- Beleza, cara, e você?

Pronto, tinha devolvido a responsabilidade de prosseguir a conversa para o outro. Ajeitou a mochila nas costas e tentou se lembrar em qual andar o vizinho morava. Não se lembrou, mas não olhou o painel para saber.

- Tamos aí!

Silêncio! Mesmo depois de o primeiro grau inteiro de convívio, eram, agora, dois estranhos. Não conheciam nada a respeito da vida um do outro. Um perdera a conquista da Faixa - Preta, o outro não participou da festa pela bolsa de estudos na faculdade. Deixaram de ter a companhia um do outro nas melhores festas, nos mais divertidos problemas e até, mesmo, em algumas poucas doenças.

O vizinho olhou para a mochila nos ombros dele. Também era a mesma que usava na época da oitava série. Talvez ele se lembrasse do dia em que foram comprar a mochila, de como ficaram maravilhados pelo falso coro verde, de como as palavras daquele vendedor pareciam a mais bela melodia que se podia escutar e de ficaram dias sem aprontar nada, por causa do castigo que recebeu por ter gastado bem mais do que os pais prefiram pela mochila.

- Você já conseguiu chegar no nível máximo? - Perguntou ele se lembrando do karate
- No máximo ainda não.- Sorriu- Mas já consegui a preta. Tem uns dois anos mais ou menos.

Achou que a pergunta renderia mais de duas frases, e engolindo um pouco de ar se preparou para um novo contato:
- Sua...
Foi interrompido pela a pergunta:
- Essa mochila é aquela? Eu lembro de quantos dias fiquei sem fazer nada por que tu tava de castigo.
- É ela ainda. Tá novinha, olha só.

Tirou a mochila dos ombros e a exibiu, deixando à mostra todos os desfiados e manchas que ela ganhou durante sua vida útil.

- Essa mochila tem história. - Concluiu o vizinho.

Sorriu para ele e desejou não ser tão tímido para narrar todas as viagens mal planejadas, as histórias das aulas engraçadas, as duas vezes que quase a perdeu no bairro da antiga namorada... Reuniu o pouquinho de coragem que estava lá no fundo, suspirou e começou:

- Teve uma vez,

O alarme tocou, a porta se abriu e o vizinho saiu dizendo:
- Valeu, Cara! A gente se vê.

Ele Balançou a cabeça confirmando, e ainda se lembrou de olhar o andar antes que o elevador partisse novamente: era o décimo.

Interrompido

2009-01-23T12:14:00.001-02:00

Em uma bela manhã de sábado, em um quarto emoldurado pela pouca luz solar que penetrava no local, um belo casal decide que já é hora de enfrentarem um novo dia. Um deles se encarrega de dar luz ao ambiente e o outro de ser o responsável pelo aroma doce e estimulante de uma bebida invada o restante da casa. A primeira refeição é regrada por amenidades sobre o cotidiano e carícias, comportam-se como se o mundo estivesse parado, esperando que saíssem de casa para continuar sua volta ao redor do sol.
O relógio, aquele objeto ingrato, resolve que já é hora de deixar a vida continuar, e lhes avisa que falta uma hora para o compromisso do dia: pés apressados dão início ao ritual de arrumar as coisas. Nesse ponto, o óbvio ocorre: o garoto, que só precisa de três itens para sair de casa, ganha um tempo bônus, e resolve gasta-lo assistindo a um desenho na tv.
Prontos, caminham em direção ao local do compromisso. Hora de se separarem: o garoto toca o interfone e entra. Se quer olha para o que deixou do lado de fora. A garota espera, os demais convidados chegam vagarosamente, os minutos correm, o sol esquenta, o motivo da espera da garota aparece. Após breve diálogo sobre trivialidades, entram também.
A cena é fiel à produzida pela mente da garota, terraço preparado para uma mini-festa, os colegas envoltos em um animado assunto, bebidas na mesa... Até a recepção fora exatamente igual, o casal troca olhares, e continuam como se nada mais houvesse entre eles.Mas a anfitriã percebera aquele pequeno deslize. A garota cora ao ser surpreendida. O garoto levanta, se despede e ganha a rua.
A anfitriã aproxima da garota, suas mãos gelam e todo sangue que circula por seu corpo, concentram-se na maçã de seu rosto. O rubor é inevitável.
Neste exato momento, um ruido externo, que aumenta gradativamente, tira a garota de cena. Mágica? Não, era só o alarme do celular da garota avisando que as horas de sonhos findaram.

O menino que bebeia Leite

2009-01-08T09:10:00.002-02:00

Quando nasceu tinha dificuldades para aceitar o leite materno, lembra que ele tinha um gosto horrível e além disso era ralo como a água que sua mãe passou a lhe dar meses mais tarde. Queria logo que o leite secasse para que pudesse se alimentar de outros sólidos e líquidos, tinha verdadeiro fascínio pelos potes de papinha. Toda vez que ia ao supermercado abria os bracinhos para alcançá-los, mas eles ficavam tão distantes que todo o esforço que ele empregava nessa tarefa era em vão. Só conseguia ficar cansado e apagar nos braços da mãe.
Aos três meses consegui realizar aquele seu antigo sonho de ingerir o conteúdo de um daqueles potinhos. O choque foi grande, não conseguia definir o gosto daquilo. Por mais que comesse prestando atenção parecia que sua língua não possuía dotes deglustativos.
A medida que seus meses de vida passava, embora acreditasse que tudo seria resolvido quando completasse um ano, sua sorte mudaria, e passaria a definir o gosto de todas as coisas. Esperava ansiosamente pelo seu primeiro aniversário.
Um ano! O Dia chegou, não prestou a atenção que sempre dedicava à comida, guardou todas as suas espectativas para a hora de assoprar as velinhas e comer bolo.
Cantou ansiosamente a musiquinha, assoprou a chama e de a primeira garfada no bolo. Sentiu a gota de suor escorrendo em suas costas ao levar o garfo a boca. Respirou fundo e se concentrou no pedaço de bolo. Enquanto a saliva dissolvia a massa sua frustração ia crescendo, no primeiro ano de vida já conhecia o gosto da derrota. Que ironia para um bebê.
Aos cinco anos, ainda sem conseguir distinguir o sabor das coisas, desenvolveu um novo hobby: qualquer um que visse comendo algo, pedia que lhe descrevesse o gosto do alimento. Tá certo que não conseguia descrições boas, dessas que o convencem o leitos do gosto do alimento. Mas não desaminava, continuava tentando absorver o gosto através das palavras.
Com 10 anos decidiu escrever em um caderninho, as melhores descrições que as pessoas lhe forneciam a respeito das comidas ingeridas. Nessa época, onde estivesse, estava anotando tudo que um cidadão distraído estava comendo, depois, vestia sua cara de pau e ia indagar o gosto das coisas ao cidadão. Vezes levava um xingamento impublicável, vezes risadas debochadas, e com muita sorte conseguia descrições apaixonadas de um sujeito ou outro. A maioria das boas descrições eram dadas por idosos, e foi por isso que ele voltou a ter esperanças de sentir o sabor dos alimentos.
Passou a adolescência contando as horas para que cada um de seus aniversários passasse rápido. Abdicou do ritual do bolo e velinhas na esperança de que, dessa forma, chegasse a posteridade o mais breve possível. Os outros não entendiam sua constante ansiedade. Seus pais chegaram a encaminha-lo a um psicólogo, mas ele não conseguiu expor seu segredo para um homem que não conseguia descrever o gosto de uma maçã. Logo a Maçã, que sua vó lhe dizia ser a mais saborosa fruta.
Quando atingiu a idade adulta já não possuía o caderninho atualizado. Tentava guardar as descrições na cabeça porque temia que não aceitassem bem sua mania singular: "se já tivera problemas na infância, imagina agora" , era o que sempre pensava ao olhar para o caderninho.
Eis que um dia, cegou em casa cansado, a chuva agredia as janelas de madeira, abriu a geladeira em busca de algo para preencher o vazio em seu estômago. Ele não tinha problemas com nenhum tipo de comida, afinal não sentia o gosto de nada mesmo. Mas ainda não conseguia aceitar o leite. Sua intolerância era famosa, atravessava esquinas: "Como que não reclama de comida nenhuma e não bebe leite?", era o que um novo conhecido sempre lhe perguntava. Ele sempre contava uma história diferente, vezes alegava doença, vezes dizia que nunca tinha tomado e permaneceria assim até sua morte, outras vezes, de bom humor, dizia que estava de dieta e que leite era muito calórico. Para seu azar ou sorte, o único alimento disponível na geladeira era o leite.
Desesperado, foi em busca da descrições do líquido em seu caderninho. Varria página atrás de página torcendo para encontrar algo que o persuadisse a amar o leite. Chegou ao fim do caderno incrédulo: não possuía, se quer, uma breve menção ao alimento. Nunca se interessou pelo seu sabor, para ele bastava suas lembranças da infância.
Despejou o leite no copo e tentou chegar a uma decisão: seu caderninho era importante, possuía a descrição dos mais variados alimentos que conheceu ao longo de sua vida. Mas estava incompleto, faltava um alimento básico para muitos seres humanos. Tinha que fazer algo a respeito que quisesse que seu legado fosse transmitido de geração a geração. Mas quem disse que ele queria isso? Tinha parado de carrega-lo por medo do julgamento dos outros. Ele não era maluco como todos iriam dizer.
Epa! Um estalo reordenou seus pensamentos: todo grande gênio um dia foi considerado insano! Bebeu o líquido do copo. Sentou-se na escrivaninha e descreveu o gosto da bebida ingerida. Tamanha era sua emoção que nem percebeu que tinha conseguido sentir o gosto do alimento.
Neste dia, deitou-se cedo embriagado pela confusão de suas idéias. No dia seguinte não lembrava do estranho acontecimento. Nunca mais olhou o caderno a procura do sabor de algum alimento. Permanecia comendo de tudo e não sentindo gosto de nada. Isso só mudava nos dias de chuva em que chegava em casa com fome. Nesses dias, conseguia sentir o gosto de qualquer alimento e ainda descrevê-lo em seu caderno.
Pena que não se lembrava de nada no dia seguinte.

2008-11-21T12:20:00.002-02:00

Tinha problemas com chocolate, não que não gostasse deles. Ao contrário, só de olha-los já sentia um alívio tremendo. Era quase um vício, uma sensação de que olhando para eles, conseguiria sobreviver mais um dia. Por isso que mantinha aquela barra de um quilo. Barra que ficava no armário da cozinha, exposto como se fosse um famoso quadro de da Vinci. Os olhares vezes estranhos, vezes desejosos, nunca a intimidaram, e assim, a barra permanecia exporta.
Não era permito chegar muito perto da 'obra de arte', dizia que alguém poderia não resistir à tentação. Assim, deixava que os insetos domésticos a vigiassem. Nunca se importou com o estado consumível da coisa. Bastava que estivesse lá, exposta.
Essa mania nasceu na segunda semana de casamento, quando, apesar da hora tardia, o marido não aparecera para o jantar. Saiu de casa, sem rumo a procura de um caminho alternativo para ocasiões com essa. Na rua atrás do parque, na vitrine do café, indefesa, a barra plastificada convidava os transeuntes a um chocolate quente 'Alternativo', o minúsculo folheto ao seu lado, descrevia as maravilhas prometidas pela bebida. Não teve interesse em ler o folheto, e estando o café fechado, não conseguiria aproveitar os benefícios da bebida.
Com os nervos aflorados, procurou uma pedra nas redondezas, e mesmo só encontrando um montinho de brita, não se deu por vencida, lançando-as conta o vidro, conseguiu um pequeno buraco, que foi aumentando gradativamente à medida que o sangue escorria em seu braço. Naquela noite, depois de causar um pequeno rombo no estoque de primeiro socorro, dormiu tranqüilamente, sabendo que a barra estava em segurança.
O marido não retornara no dia seguinte, nem na semana seguinte, muito menos, no ano seguinte. Nesse intervalo, descobri que se sentia mais aliviada quando conseguia observar o chocolate. Neste ponto, teve a idéia de depositar a barra em pé, na bandeja em que fora servido o bolo de casamento, e colocou a bandeja em cima do armário. Ali estaria exposto seu prêmio, estaria disponível para consultas, estaria ao alcance de todos. Essa idéia do 'alcance de todos' não a agradou. Mas preferia vê-la a guarda-la.
Ignorando aquela idéia, não retirou a bandeja no dia seguinte, nem na semana seguinte e, muito, menos no ano seguinte. Cada vez que olha para o seu estado degradante, via ali, um retrato da sua alma despedaçada, do seu sonho destruído, e também enxergava a reação. Sabia como havia conseguido aquele prêmio. Precisava de uma nova ação, de uma ação que fulminasse com tudo aquilo de vez.
Com aquele pânico familiar, voltou para a rua atrás do parque. Agora a rua já não possuía casas, o café fora embora duas semanas após o roubo, mas não faltavam pedras ao redor. Chutou uma delas, acompanhou seu movimento até que ela batesse na árvore, e admitindo a derrota, voltou para casa.
Não conseguiu enxergar a barra de chocolate, não encontrou nem mesmo na lata de lixo. Seria caso de ligar para a polícia? Dar queixa do roubo? Tirou o telefone do gancho, e foi atingida por uma visão que a derrubou como um boxeador ao receber o nocaute.
Enquanto permanecia caída no chão da sala, o marido ligou a TV e assistiu a final de futebol.

2008-11-14T13:13:00.001-02:00

Conto é uma história pequena - Disse o pai a filho que lhe importunava com o dever de casa. Você escreve cinco linhas sobre quase nada e entrega para a professora. Ela vai achar lindo e te dar uma boa nota. E concluiu, professores gostam de alunos que fazem o dever.
O garoto olho para a folha pautada do caderno. Fez pequenos cálculos para saber se iria precisar aumentar sua letra.Apontou o lápis e escreveu:
Meu pai disse que seu eu escrevesse cinco linhas, eu teria um conto. Então eu apontei o lápis fiz uma letra BEM Grande para ocupar muitas linhas e ele deve saber o que diz, quando falou que a professora gosta de alunos que fazem dever de casa. E eu sempre fiz os meus.
Não gostou das cinco linhas preenchidas. Mas já era hora de ir para escola. Não dava mais tempo.
Na sala de aula, olhou para a pilha de folhas, colocou seu conto sobre ela, e rezou para que o pai estivesse mesmo certo.
Uma semana depois, recebeu a folha de volta. Não tinha nota, mas um bilhete com uma letra redondinha:
Nos gostamos que façam suas lições, porque com elas você estará praticando a matéria que vimos nas aulas. Isso não lhe dá o direito de preencher umas linhas com uma letra desproporcional e dizer que é um conto.
Naquele dia, o garoto não foi para casa, sentou no banco duro da biblioteca e leu um tal de livro de contos.
No outro dia, entregou quatro folhas preenchidas, com sua letra em tamanho normal, para professora. Ela, só consegui, naquele momento ler o bilhete:
Agora já sei como montar um conto, e não estou lhe entregando isso para melhorar minha nota.
Depois da biblioteca, o garoto não parou mais de produzir pequenos contos. Mas nunca os publicou, só consegue escrever e mandar para a antiga professora que sempre os devolve com um bilhete criativo.
Dizem que ele escreve só para receber o bilhete dela. Ele não se pronuncia.

2008-11-13T14:40:00.002-02:00

Em processo de Perda de Conexão....